todo el domingo soñando con la Patria Rasca

Bocho fresco se levanta 9am
le soba el lomo a rasca, se ceba un amargo
va a la ypf
compra el suplemento de la patria chica

¨es hora de volver a pensar en grande¨

guerra a suerte contra los enemigos del suelo rascado contra todas las familias que prefieren lavar el auto que enseñarle al hijo a andar en bicicleta o charlar con las vecinas de terraza a terraza tomando un vino a las 4de la tarde guerra a suerte la patria rasca es el sueño de los durmientes nobles y aguante el trono del NO el pálpito del NO se tiene la guerra a suerte se desata en el momento menos pensado puede ser e n bocho fresco más que en cerebro enmano pero es un viaje de ida imaginárse la frecura en grande la guerra a suerte se desata metaforicamente hablando que es como más fuerte calan los hondos se desata primero en las zapatillas que cuelgan de los cables de luz pública en los cruces de las cuadras ycontinua como una sensación electrica en ciudadanos como bocho y en los perros más fieles del suelo querra a suerte es mucho Lolinda que está la patriada





.

bocho fresco se deshace en caricias

¨lo que más quiero es que me crezca la mano
de tanto sobarle
a rascasuelo el lomo¨









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suelo bolivariano

mi sueño es la Patria Rasca
y es muuuuuy dificil
que de sueño deseperados o profundos no salgan realidades acordes
digo
rara vez la desesperación no lleva a buen rara vez
la desesperación no lleva a buen rara vez la desesperación
no lleva a buen rara vez la desesperación no lleva
a buen rara vez la desesperación
no lleva a buen rara
vez la desesperación no lleva a buen
rara vez
la desesperación no lleva a buen puerto
y endemientras estoy re tranca
tomando sol espero

todas decimos enseguida me levanto

rasca:
pide un hueso y no le dan. pide ù
na baldosa, y se queda revoltosa.
es ovillo en el divàn
o en la entrada de un zaguàn.
en la vereda con sol,
del otoño es un montón.
quienpu diera serla pena reco gida ensu mentón.

rascasuelo es un anzuelo
para toda la emociòn:
de la angustia sin dolor, y alegria sin color,
sela pasa super joya reto sando ensu
picor?



((sabor?
(((ademán?
(()(platondo?



sela pasa super joya reto sando enel salón

el cuento preferido de rascasuelo

habia una vez una gota que caía sin parar. no era larga ni blanda, no era dura ni corta. caía, sin saber mucho caía. eternamente, por la punta nevada de un cerro, caía, en los pétalos blancos de las flores y negros de las matas, se unía, al río mezclada entre gotas pero sola y llegaba hasta un punto del río que se junta con el mar, hasta una costa y hasta otra y seguía, sin cansarse cayendo de la cola de una foca, subiendo, hasta el guante de un pasante de veterinaria que cuidaba a la foca, y caía por el guante, del estudiante y seguía, cayendo en el reborde del cuaderno del pibee este, y adentro de su mochila también caía, mojaba algun libro y alguna mudita de ropa chorreando hasta un empedrado o hasta entrar por una escalera de una casa, abajo de una suela, de costado se caía, dentro del baño y llegaba hasta un peine apoyado en la repisa del lavamanos con espejo y se subía, a caer por el flequillo de una muchacha alegre y le provocaba un puchero

a tenti

Rascasuelo no es tierno
ni es autocomplaciente.
Verdaderamente está perdido,
dentro de sus posibilidades



.

¡Es una ciudad tan grande, la tuya, Rascasuelo!

Asi y todo nunca

se te quiebran las uñitas, nunca jamás

llegás a China rascando.

¡Es una ciudad tan sucia, la nuestra, Rascasuelo!

Todas las manchas y los baches

¡son la misma mancha! ¡son el mismo bache!
Cada vez que te pica el lomo por el humo que viene del sojal o por la impresión de estar perdido en una avenida desconocida, parece que te pica por vez primera.

bocho fresco sale a dar una vuelta por florida con Rascasuelo

¨es increible lo vacia que es la vida, no?
¿es el amor igual al dolor?
¿es la riqueza, mujer de la pobreza?
por suerte me entra una idea por la boca y me sale por el otro¨

bocho fresco se ahoga en un pozo con baba

¨me gusta la cabeza caliente
porque está como ausente¨
¨el día que me muera
va a ser tarde para todo¨

¨no creo en la estadística económica.
a este pais lo gobierna el rumor,
como a mi corazón las moscas
siempre cerca de la torta¨


mañana, ya empieza el frio severo.
palabra.



-Rascasuelo, cucha!-
la palmada tiene un limite

¨Gracias a dios que Rascasuelo me entrega la patita. es mi mejor amigo

bocho fresco en los campos de algodón

está desorientada y no sabe´
qué broli hay que tomar para partir


Bocho está como Raskolnikov
que cuando va a tirarse de un puente,
aparece una mina que se tira más rápido,
y cuando está por cantar las 40
aparecen 80 volando

¿más vale decir, que sobar?











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está como las flores que saben
que aunque nadie las arranque
van a morir tarde o temprano:
canta su propio funeral porque no le cabe pagar por un velorio




hace una hora
se entuasiasmó con lo poco de vida que le deja
una maceta a medio caer por la ventana.
es feliz con lo de ayer: pan duro
sabroso como nueces.
Respite
Bocho un recito,
que es un rezo chiquito
y es todopoderoso,
no hace falta en su vida más que un piojo
habilidoso escarbando en la mollera;


tiene un arcón de imagenes alegres en el cerebro
-inexplicablemente, y a pesar suyo-
el Rascasuelo,
no sabe de dónde le viene

avance del humo, del desierto sobre la ciudad

.




















¨Si la riqueza de estas provincias estuviese cifrada a los contingentes calculos de un giro complicado, sería preciso una detenida reserva para no trastornar la gran cadena por la dislocación de alguno de sus muelles; pero los caminos de nuestra felicidad están cifrados por la misma naturaleza: ésta nos ha destinado el cultivo de sus fértiles campañas, y nos ha negado toda riqueza que no se adquiera por este preciso canal¨




























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Mariano Moreno, Representación de los Hacendados (1809)

mmmetéme el perro

digo, VERDADERAMENTE nuestras narradoras y narradores preferidos
HACIÉNDONOS EL CUENTO DE LA INMEJORABLE PIPA

jugando a las visitas, las tazas no se rompen ni con mostros, la azucarera se llena sola, y todo termina que son felices y cada una lava sus platos

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parece que escondida otra vez viene
la musica permanente de sus hombros. estavez me trae textos que hablan de mañanas con otras mujeres, con espaldas. dice que las vè tomando alcohol como manchas de sol después de verlo largo rato, se repiten, de la nada, durmiendo, haciendo gestos, muecas de las piernas, de buena soledad entre los dientes.

la sonrisa joven vieja se le cae como a un niño le crecen los dientes, como el agua de las 7 de la tarde, que resbala nomás, no se entera de que existe lo sólido, ni la gasificación. y nada todoel rato

juntxs por una amiguita

y eso que está ¨deprimido¨...

decíamos con gonzo que el Blog ha muerto
...todo el poder a los muertos vivos!

HOY cocina El chivo a la gorra!!



este blog apoya en todo prácticamente a mr. Lahe

alias ReLahe, para quienes le sabemos caballero.

Atendés el teléfono. Los cables van a dejar de existir. Enrredás los rulos, enternecida por atender: Hola-. Dice que sí, que si comprás la correa, él te pone la cortina. Que no te preocupes, que siempre que puedas no pagues, que no te esfuerces si podés tomar sol y mate, y guitarras por la ventana. Que todo lo que va no vuelve, pero vienen otras que nunca irían. Que la justicia del azar funciona asi, siempre a los tiros, y con colores. Como la piñata de un suelo al que hay que saber tirarse

El chico del locutorio huele a cafe con leche a toda hora. Por lo menos no se acuerda que la semana pasada me fui pagando la mitad, porque justo salí en el recambio de empleado. Ya no voy a verlo, porque me voy a comprar una Comodor 86

Hace 4 semanas mi amigo coreano tiene los 5 mismos fósforos quemados en un rincón del lavamanos.

cuadernito de chile. hoja 52

bichos bolitas fecundando y rascándose. unos a otros.
tenemos fermentando los músculos, y gastadas las pieles.
son sombra e insolaciones. quintas y piletas prestadas, calles mugrientas.

me acuerdo de mis uñas y de almorzar
bichos bolitas a los nueve años.

el día en que escriba un poema para mi madre

será como un rayo fulminante, partiendo un árbol débil,

una rama que cae, y luego de haber caído
queda estorbando el paso a gente que sigue de largo en la vereda.


mi madre no tiene una hija que sea la mejor poeta de Rusia*.
que me ame como al campo que no heredó, por mi sangre solamente,
sin tomar a pecho mis versos: me succiona.
no me alcanza ni me falta.

es una respiración boca a boca
ante el desvaído en que tomo agua,
atorada, y sin ahogarme.








*aludo a este poema de Esenin que dijeque iba a transcribir:



La confesión de un granuja

No todos saben cantar
no todos pueden ser manzana
y rodar a los pies de los demás.
Esta es la suprema confesión
que puede hacer un granuja.

Ando intencionalmente despeinado
con la cabeza como una lámpara a petróleo.
Me gusta iluminar entre tinieblas
el deshojado otoño de nuestras almas.
Me gusta cuando las piedras de los insultos
vuelan hacia mi, como el granizo de una eructante tempestad.
Entonces sólo oprime con más fuerzas
la pompa oscilante de mis cabellos.

Con cuánto cariño recuerdo
el estanque invadido por la hierba y el ronco tañido del olivo
y que en algún lugar viven mi padre y mi madre,
a quienes todos mis versos no les importan un comino,
pero que me aman como al campo y a su propia sangre,
como a la llovizna que en primavera mulle los brotes.
Ellos les clavarían a ustedes sus horquetas
por cada injuria que lanzan sobre mi.

¡Pobres, pobres campesinos!
Seguramente ya están feos y viejos
y aún temen a dios y las ánimas del pantano.
¡Oh, si pudieran entender
que su hijo
es el mejor poeta de Rusia!

¿Acaso sus corazones no se helaban
cuando sus pies desnudos tocaban los charcos del otoño?
Ahora anda con sombrero de copa
y zapatos de charol.
Pero vive en él, con ímpetus de antaño,
el mismo aldeano travieso.
Desde lejos saluda con reverencias
a las vacas pintadas en los letreros de las carnicerías,
y cuando se cruza con los coches de la plaza
recuerda el olor del estiércol en los campos natales
y está dispuesto a levantar la cola de cada caballo
como la cola de un traje de novia.

Amo a mi patria
¡Amo inmensamente a mi patria!

Aunque exista en ella la tristeza y la herrumbre de los sauces.
Me gustan los hocicos fangosos de los cerdos
y las voces estridentes de los sapos en el silencio nocturno.
Estoy enfermo de recuerdos de infancia.
Sueño con la humedad y la niebla de las tardes de abril.
Como queriendo entibiarse
nuestro arce se encuclilló ante la fogata del ocaso.
¡Cuántos huevos robé de los nidos de las comadrejas
trepando de rama en rama!
¿Será el mismo con su cima verde?
¿Será como antes tan dura su corteza?

¿Y tú, mi querido,
mi fiel perro overo?
La vejez te ha puesto gruñón y ciego
y vagas por el patio arrastrando tu cola caida,
tu olfato ya no distingue el establo de la casa.
Cuán queridas me son aquellas travesuras
cuando hurtaba pan a mi madre
y la mordíamos por turno
sin sentir asco uno del otro.

Soy el mismo de antes
y mi corazón es el mismo.
Los ojos florecen en el rostro como azulíes en el centeno,
y al extender las esteras doradas de mis versos
quisiera decirles mis palabras mas tiernas.

¡Buenas noches!
¡Buenas noches a todos!
La guadaña de la aurora ha enmudecido
sobre la hierba en el crepúsculo...
siento unas ganas enormes
de mear la luna desde la ventana.

¡Luz azul! ¡Es tan azul la luz!
En este azul ni siquiera morir importa.
¡Qué me importa parecer un cínico
con un farol colgando del trasero!
Mi viejo, buen y derrengado Pegaso,
¿acaso necesito de tu trote apacible?
He llegado como un amo severo
a cantar y glorificar a las ratas.
Mi cabezota, como agosto,
vierte el vino burbujeante de los cabellos.

Quiero ser el velero amarillo
que va hacia al pais adonde todos navegamos.

Traducción de jorge Teillier al libro "La confesión de un granuja". Antología Poética . Editoria Universitaria 1973.

el C.A.E. se va para arriba, loco

(como eso de que la soda es gas que tiende a subir y la lluvia es agua que sube a tender... no, no ...que la lluvia viene del gas y baja, y la soda tiene una mujer que sube la ropa...no,tampoco...)

cuadernito de viaje a chile. hoja 46

Cuanto menos madrugo, amanezco más temprano.
Dios me dá pan porque no me importan los dientes.
La fiesta del Entredicho, la festividad donde no hay ateo que valga.

cuadernito de viaje a chile. hoja 39

¿esperabas que tuvieran cardos, las faldas de los cerros?

en el camping de Barbosa, Pájaro desconocido quiere penetrar un durazno y un tomate, por debajo de las piedras. 4 cabros de 14 cazan peces en la acequia con red, y eso está prohibido. las bolitas que nos crecen en el canto, de los labios o del ####, son migas atrapadas para Pájaro desconocido. querés mirar las hojas tan de cerca como a unos ojos, saber cuál árbol es higo o es nuez antes de ver el fruto. se rolan tras otro, uno tras otro, los tabacos. el arroz no necesita más que un mínimo de agua para cocerse. mirar a todas las puntas. para arriba, la última franja del sol que le dá a la montaña un sombrero hielo. para el costado, un mono peludo que es más lindo y suave que un sauce. en el camping de Barbosa, Pájaro desconocido quiere penetrar un durazno y un tomate y un cerebro.

no reconozco todavía qué clase de voz, desde el agua, augura el rebalsamiento, ni qué cantidad de ramas preciso exacta para cocinar, ni cuál es la temperatura en que los brazos se vuelven de gallina. y proteger, protegerse de sí. eso lo reconocemos. dejar de trabajar y de estudiar y de dormir. tener una mesa de cajones de manzana. ser como la vela abandonada junto al fogón, serena y llena de cenizas, cuando todavía no se va la tarde