Hoy, huyendo de San Telmo

¿Lo que mata es la humedad?

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(balcón con escenografía de vago sirviéndose vino en vasito de cumpleaños )


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Una avenida. Juan B. Justo
7 de la tarde, llueve ¿Qué podría fastidiar a Bocho fresco, el asfalto,
el mal funcionar del semáforo goteando? ¿cansancio
por no ponerse violentamente el agua?

Sin tiempo para decir ¨Seré¨, otra vez
se transforma la temperatura, el clima, en destello
...el oscuro sin forma es un fondo que quiere.
Recuerda, involuntariamente,
cual reflejo de abstinencia del alcohol,
la fecha por primera en que cruzó la loma
de la vuelta de su casa:
no era capaz de cuidar un malvón y sin embargo...
ya sabe darse por vencido
o ¨no esperar nada de mí¨ .

Llueve despacio Juan B. Justo, tiene
su madrugada a las nueve de la noche ¿Qué podría sugerir
el taller mecánico con la persiana baja? ¿miedo
por la eficacia del arroyo Maldonado? Cansancio
por no ponerse violentamente.

Una gripe congénita en la voz, potencia
enternecida y débil congénita en la voz.
Se acuna en su memoria con boleros por mitades, estribillos
sin embargo, atinados.
Demasiado tono.


Se queda a solas, Bocho, sacando la cuenta
de la cantidad de vinos que podría pagar
sino gastara tanto en alquiler... ningún problema!
la primavera, con la verdad,
con el envase de su sistema a punto con la almohada,
a medias entre la palabra
del sueño y la preocupación, a la fuerza
le mete un pasillo hecho de luces
de velitas que nunca se apagan.

Del baño al dormitorio,
del dormitorio a la terraza




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(Comienzan a engarcharse
claveles del aire en el poste de luz.
Salen los perros.
Cae el telón)